24 horas

Acordo cedo, lavo meu rosto e me encaro no espelho. Pensei, é hoje. Escovo meus dentes andando pelo apartamento ainda fechado. Enxaguo a boca, seco com a toalha velha.

Vou até a sala, abro a janela - céu azul - e inspiro, inspiro, inspiro. Tá faltando alguma coisa! Volto pro quarto, separo minha roupa, escolho a melhor gravata, calço meus sapatos, ajeito minha camisa. Denovo o espelho e penso: tem que ser hoje? Ajeito meu cabelo e pego minha pasta.

Saio na calçada caminho e penso, falta alguma coisa! Faço o caminho de sempre, à pé e continua faltando alguma coisa. Sigo em direção ao escritório, atravesso ruas, avenidas, parques, pessoas, velhinhas e crianças. Puxa, tá faltando alguma coisa.

A manhã voa no relógio, hora do almoço. Minha barriga cheia grita aos pulmões: FALTA ALGUMA COISA! Tomo meu expresso, masco meu chiclete e volto ao escritório. Tarde passa rápida. Hora de ir. Trajeto de retorno para casa, visto minha roupa de corrida, corro desenfreadamente por uma hora.

Volto pra casa, roupa de natação e me molho por mais uma hora. Falta alguma coisa. Cinema! Assim passa rápido e me distraio. Uma da manhã, chego em casa cansado e pronto passou o dia, faltando alguma coisa.

A coisa não está na pasta, não está no quarto, não está no trabalho, apenas nos botecos do caminho. Imagino a recaída como uma rocha no meio de um precipício. Ops, desviei! Assim passou as 24 horas, com rochas, muitas rochas e um precipício de uma vida que só percorri por 24 horas. Elas não passam, posso me distrair, posso pensar em outras coisas e não passam. Me amarro, me escarro todo e na vigésima quinta hora continua faltando alguma coisa. Quero meu cigarro! Mas cuidado ele faz parte do meu passado.